Una mujer a solas se desnuda,
pared por medio, en el hotel antiguo
de esta ciudad remota donde duermo.
Abren las sedas un rumor disperso
que se mezcla al follaje
de los helechos en el aire.
Se oyen llaves que giran en un cofre,
jadeos ahogados, prendas,
la inocencia de gestos solitarios
que beben los espejos.
A su tiempo la noche se desnuda
y las calles apiladas se doblan
en un vasto ropaje
con la fatiga de un final de fiesta.
Una mujer a solas tras los muros,
unos pasos, un oscuro deseo,
hasta mí llega de otro mundo
como alguien que he amado y que me habla
desde un ataúd lleno de piedras
1 respuesta hasta el momento ↓
Miguel Genova // Agosto 22, 2008 a 9:54 pm |
el simple hecho de pernoctar una noche en un hotel, se transforma con la poesia de E. Montejo en un hecho de multiples resonancias y matices, en primer lugar para el huesped, que rememora un amor pasado y aparentemente muerto, para la mujer que el supone en la habitacion contigua, y para la ciudad arropada por la noche.
Excelente y bello poema.